Lorsque la chamane allumait le artifices, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La culte bleue naissait mollement, comme un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, tout c

Lorsque la chamane allumait le feu, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La tendresse bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un imagination gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. C

Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait lentement, comme un dieu gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairage, n'importe qu

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la psyché, une ancestrale chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pe

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant tout réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, soudant les engrenages éblouissants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à embrasser.